wise squire

il pleut, il pleut sur la terre
l'orage gronde dans les airs
il pleure, il pleure au fil des heures
 sur les terres désolées
son page disparu
le soleil s'est caché
sous les pleurs salés
il s'est tout refroidi
            jetez fleurs de l'été
vos couleurs bariolées
en liesse dans les champs
entamez la mélopée
petit ange sage
à rejoint ceux des Âges